Suelas que pasaron grandes guerras.

Se esparce-
se esparce la piel de gallina
apenas lo pienso-recuerdo
subrayo el momento
de auqel disparo...
no.. lo siento, no sabes cuánto
no puedo despejarlo de mi mente
obstusa,
está impregano como el tufo
de mi cigarrillo en papelillo-
impregnado como la necesidad
de aspirar el humo
ultrajando de las colillas
el poco tabaco
y en delgados papeles
papelirijiños
haciendo un cigarrillo..

Mis suelas,
consuelan
por estar donde estan...
en un lugar
que tiene techo,
descansando luego de la larga caminata
en el abismal desierto...
las calles vuelven a sonarme
con nombre y apellido,
lo siento,
solo me se el apellido:
·vega· ·mendez·
que en su tiempo
fue una fuerte guerrilla
entre riña de booll-dogs...
pareciese.

Estan concientes mis dedos
donde se clavan en cada letra,
como describo
el por qué no puedes colocarte en mis sandalias,
caes bajo tan solo de pensar que si-
aquí yace la cordura
al escribir el gran dolor-
el caja que llevo en los hombros-
no, aunque creas un si,
esto no ha terminado aun...
el mechón se agacha en cada re-ojo
o saludo desde tu puerta,
en cada beso sumergido en tus labios,
en cada mirada de ella
desde una virtual mampara-
duele todo aún,
todavía
y tal vez
el tic y tac
que avanza como avión
tardará en sanar
las decepciones
que desplegue por almas ajenas.


Tal vez no encuentre la manera de explicarlo jamás,
toma la aprendíz
que puede entrar a lujos pasos seguros
por tu pasillo
hogareño,
toca con ella algunos temas
y despidela luego con un beso en la mejilla...
envidia?
si... mucha de ella
cuando veo mi pasado
como una guerra
entre mis cejas,
delante de mis propios actos...
di jugo a lo que me dieron
junto a la basura...
junto a la mierda
que hoy deambula por el mapocho...
no,
tal vez nunca lo llegues
a entender....

Estoy sola con mi pesar,
solo eso necesitas entender...

no, no te acerques...
las palabras dislumbran
sueños imposibles...
estúpida la poeta a la que besas..
sí..
gran rapsoda estupida.

·Yo sé que tu nunca regrasarás a mi·

Te dedico esta ¿canción?

sonetos,

que con el tiempo

tal vez... puedan ser canción...

canción que sé con el tic-tac

más rápido

nunca vas a regresar a mi en realidad...

..te dedico estos sonetos...

´¡Cómo pasan los sueños por

mis latentes palpitaciones!´

Hay algunos que se necesitan,

algunos que se cumplen

sin haberlos pensado,

otros que pasan desapercibidos

por el pensamiento...

unos,

se rogan demasiado.

Todo verso comenzó

con un vaso caro y escaso,

y el dar ·send· al celular,

tú numero discado

en la mampara digital...

tu voz apareciendo como sopresa-

¡que escalofríos!-

pero derrumbe cuando compartias

tu ensayo

con una mujer ajena...

·yo sé que tú nunca regresarás a mí...·

.y hoy lo siento.

Por guerras que ni quise,

por guerras que comencé

y otros dieron por finiquito,

hoy llega al corazón

el rebote

de tus baquetas

dandole a la caja...

y ella quizás acariciando

las cuerdas flojas,,,

o al revés,

y ahí es peor,

ya encontraste tu nueva aprendíz...

.yo sé que nunca regresarás a mi.

¡Como expreso el sentimiento!
hasta las huellas de cada letra

se esconden sin encontrarse

con personalidad

para escribirse...

el papel blanco,

cae en el tintero

y como mancha negra

quedan mis ojos,

invado a las venas

de lágrimas,

por la guerra

de la que me arrepiento...

.por ser quien ocultaba

la faz

tras una careta.

.yo sé que nunca regresarás a mí.

¿DónDe?

¿dónde queda el puente arco-iris

más alto

y darle fin

al final

a mis intentos...?

enviones que maldigo

cada vez

que me escupes en la cara...

tú inconciente...

sí-inconciente...

pero con la razón aplaudiendo

en tus actos...

¿dónde?

¿dónde está el risco más alto?

¡para lanzar el sueño

de este soneto?

¡si!¡que caiga y con cuchara

lo levanten para

enterrarlo...

¿Cuánto cuesta un ataúd

y su agujero?

¡que hoy mismo lo pago!

.porque yo se que nunca regresarás a mi.

2 Lunas, 1 Cometa, 1 Tic,1Tac, Y 1 Noche.

Dos lunas, dos- que deambulan por mi imaginación,

crujo el sentimiento, a traves del pensamiento.

Dos lunas,más un cometa-su cola

uf, la beldad

desprendiendo la cristalina retina

de mis ojos,

vislumbré hoy que

a la felicidad también se llega

a través de la risa desde un orgasmo sexual...

y sensual.
Dos soles, no que no alumbren mi rostro,

que caiga la noche lúcida

y transformar la utopía-

·él hoy no está volado·

con ajenas compañías...

sí, que caiga la noche con su totalidad sinceridad,

y que la canción no detenga el ritmo,Heart Shaped Box:Nirvana,

burbujeando el acorchado recuerdo de su cuerpo amoldado junto al mío-

no... no logro entender,que las horas pasen tan veloces,

sí,

sí recuerdo

-corre -corre porfavor,que el mundo

va a explotar...
Treinta y cinco minutos para las dos,

tic...ay,cada tac,descompensa y reprime el abrazo que

quisiese impregnar en hojas dáctilares

...pfffffffffffffff.....

como si existieran los brazos correspondiendo la caricia....

que marranos los vericuetos

que nos conducen a estos pensamientos...

tú, disfrutando de una compañía que es mejor que la mía....

ay.

Si insisto,

jamás he hablado de liliputienses ¡por lo menos!

de pequeñas elegías en tu presencia.........:,;

los cuartos se oscurecen, la luz-la cola del cometa

cabalgando brillo a las tildes de cada letra,

no reprimas el espacio-amor-de verdad

crecen las rosas cuando te llamo ·amor·

amor, amor,no cometas el error de abandonarme en mis sueños,

parlotear -enseñarte lo que sé,

que es lo unico que mejor sé-

no seques nuestras voces,sí tambien escribes,

escribe con la voz...

siento que aún hay mucho que hablar....no langüeete-es el papel,

o tal vez sí_sí solo vas a componer...

la tinta se estruja en lo mojado,y queda más bela---

bela de bella...

se sumergen las palabras por el espacio que evitas...

el espacio de mis escritos,

el rincón de mis sonetos,

y los tuyos.

Dos lunas,

un cometa,

un tic y tac que me suena a rebote,

y dos soles que no salgan _

·que no salgan·

y den vida a esta noche.

Todas las tildes acentuando en tus labios...amargos...

“He buscado el sosiego, en todas partes, y sólo lo he encontrado en un rincón apartado, con un libro en las manos” (Oscar Wilde)

No es más, mis pensamientos ya me lo dijeron,
La vida ya me lo gritó-impulsiva,
Que la paz en tu interior no era más
Que la inseguridad ante el amor,
Que no era amor, sino que la única-primera
Experiencia de él-vago;
Sin tomarle anticipo al sentimiento
No como contexto, sino cómo lágrima y como algo fausto.
Al final de un par de años, no escuché aplausos,
Escuché deprimentes canciones.
En un rincón arrinconada- dando vueltas en 0
Por la redundancia-
En mis manos_ el papel, lápiz y goma por si acaso
Escondí el peso corporal
Bajo la alfombra
De los sucuchos de mis letras.

“Vivir no es sólo existir,/sino existir y crear,/saber gozar y sufrir,/ y no dormir sin soñar./ Descansar, es empezar a morir./” (Oscar Wilde)


¿Vives? amor ¿vives? ¿o callas tu vida con vozarrones
De otras voces?
¿Existes? amor ¿existes? ¿o mueres bajo la mesa
Como moribundo tras los insultos de los que insultaste,
Y te haces viejo o muerto?
¿Gozas? amor ¿gozas de éste efeméride pisado,
Y tras pisado por todos los pasos,
Destinando todos los daños?
¿Sufres? amor ¿sufres la lágrima que cae
Aunque digas que no,
Ocultándola con displicencia?
¿Duermes? amor ¿duermes por el cansancio que agotó
Tu gota de alma que sostenías quizás
Con sus manos? ¿O sueñas algún día con deslumbrar
Su alma alejada-distante sin parar a saludarle?
¿O descansas? amor ¿descansas por el tiempo
Que gastaste en darle a quien,
Y a quienes si perecieron cegados
Frente a este obsequio?

“Prefiero morir de pie que vivir siempre arrodillado” (Oscar Wilde)

No se pueden anclar las rodillas al suelo-subsuelo,
Viviendo-alimentado de su semilla,
La misma carne de las piernas que caen en la tierra.
No se puede vivir con el mechón agachado
Todos los años,
Como con el intento
Del encuentro de la más que una miga al lado.
Prefiero morir de pie, con las piernas duras
Ante un tiempo nefasto
Antes que botarme desde que nazco
Hasta que empujen mi espina,
Anclada al suelo y así enterrarla.

Frases Locas... locas que desembocan en la vida.

“No hay peor sordo
que el que no
puede escuchar;
pero hay otro peor,
aquel que por

una oreja le entra

y por otra se le va”

(Oscar Wilde)

Y las palabras venían, iban, salían, danzaban,
Las pintaba, adornadas, sencillas, tiernas, unidas, sueltas,
Robustas, largas, cortas, con intensión y sin ella,
Complicadas, tristes, felices,
Tontas, impacientes, pensadas, voladas,
Pacientes, locas, lúcidas, cuerdas…
Ahí, del otro lado de tu oído salían,
Las sacabas a patadas, destrozadas, boca abiertas,
Frustradas, temerosas.



“Un libro es como

un jardín que

se lleva en

el bolsillo”

(Oscar Wilde)

Cada una, poesía fantástica, inventiva,
Filosofía de esencia,
Artificio suave, generoso, amor alienado
Y demente a veces…
Cada una, intensión vehemente de darle
Vida a tu vista-
Más de lo que veían todos los días.
Plazas, jardines convertidos en poesías
¿Y en dónde tuve que guardar tanto vislumbro?
En un bolsillo.

“Lo peor es cuando haz

terminado un capítulo

y la máquina

de escribir no aplaude”

(Oscar Wilde)

Frustrante cuando el tiempo,
El tiempo sabes que es corto-
Como el tallo de una florcilla que arrancas
De la esquina-
Dedicado en entes tan sencillos,
Ilusionas tus instintos
Creándoles en minutos y segundos
Fantasías-sanas para un corazón-
Corazón que pareciera vivir niñez.
Desencanto y decepción al perder imaginación-
Regalándola-compartiéndola con quien nunca
Aplaudió, ni con sonrisas, ni con atención
A mi buena intensión.