Desde.

Desde las melodías
que crean mis lágrimas







-claro,imaginadas-
por la azotea de
mis pómulos...
golpear luego contra
mis piernas
al resbalar por los tejados
-dibujando
goteras inmensas...
desde el canto mutuo
de la voz
azotada junto al gollete-
sumergiéndose en la fina dulzura
de los labios al pronuncias
tanta rima.
Oh!, como quisiera que estuvieras aquí
como tocaste el alma de las elegías
ese día-
O con la misma osadía
para llegar a rozarlas
y así acercarte a quien las recitaba---
Desde los intensosy penetrables bosques
de cada uno de los cabellos
de la mente,
se enreda la tuya_
emboscan a la mía
en turbios desacuerdos...
por tus indecisos pasos...
Desde las oscuras noches
en que el lápiz dedica su tiempo
a los versos
y así no morir de hambre...
conciente el jefe,
que es hoy el día mas esperado...
y costoso el pago al aceptarlo__
conciente el caletre,
estamos muertos quizás por falta de aire,
la calina nos tapó con un velo gris
y se empecinaron tus ojos engañándote
y así-a mí..
no-tu órgano rojo no palpitaba verdaderamente
por amor.
Las trovas van y dan seguidos suspiros
a la trovadora
que ha escrito la más bella poesía,
la ha publicado en el cielo
y solo los fanáticos de la belleza
quizás han logrado notarlo...
......o quizas no.........
conciente el tuyo,
que demasiado cargan tus manos
tiesas y ya duras,
las prosas que una poeta regaló
porque sí, porque no,
por si acaso y por si no hacia falta-
y ahora nos vemos_
en una pradera a lo lejos,
sin querer re-ojearnos los rostros,
tu reflejo en los gases que sobrevuelan
nuestras enfermas
¡Enfermas!
cabezas;
tus dedos ¡cómo siento que
se van rasguñando los míos,
se alejan!
tu mirada, ¡cómo siento
el reproche y el -no gracias-!
aún no puedo entender,
cómo dos labios pudieron hablar
sobre puertas
cuando a la de una barda
se la cerró violenta y sin ganas
de que quedase abierta...
tu voz tan desafinada
tus notas vagan por la mala entoncación
desde tu garganta-
tus notas no sabes como ajustarlas
entre líneas de las partituras de tu vida-
-y es que no la sientes como bailan-
que hasta a mí me hacen crear las notas,
incluyendo a sus silencios
componen letras vagas, inocentes, prudentes
y ¡qué valientes!

Y mis pies desde un alto risco y empedrado,
dispuestos a correr riesgos
que más no tengan que ver
con las terminaciones
en ·amor·
-tus pies desde una pradera de hierba
larga,
suave pero ficticia_
es que ni te atreves
a empelotar tu ánima
y son los fantasmas quienes te persiguen...
si lo piensas-
suena extraño...
si hablamos de quien se aburrió de quien,
y sus razones....
las razones son por los hechos....
las cosas pasaron porque otros tambien
cometieron sus errores-
-las emociones pasaron a ser patiadas
en el minuto de tu vida que se pidió
que a lo menos las echaras de menos-
y músico,
entérate que por algo escribe el lápiz
empecinado y esmerado-
sudando la gorda gota de la tinta negra-
sobre virtual mampara_
entérate que
hoy te veo como a muchos-
por lo menos mis errores los muestro
sobre mesas extensas
como blancos pliegos llenos de escrituras,
pues no soy como vos...
loco de atar_más por ocultar
los tuyos bajo nuevas alfombras
y colchones recién comprados....
·hay cosas de las que no me arrepiento·
·hay emociones de las que me arrepiento
haber invitado·
Las ventanas y las puertas con cerrojos,
el corazón está baleado y acorchado-
el vuestro complicado y compaginado-
·nisiquiera sabes lo que todo esto ha significado·
y pides ventanas juntas....
¿en que mundano vives?
en el que tus músculos
no tienes que darles el lujo
de subirse en sus monturas?
año tras año,
ya es suficiente_
quisiera encontrar
el mismo latido
de mi corazón
en otro que no solo me ame
por la silueta de mi figuera,
por tanto más
que es 'por lo que soy'
que tu caletre mozalbete
nunca entendió ni dio el tempo
de sentarse a prestar el oído y la concentración.
Estamos a cada extremo,
no necesito que vuelvas a repetirme
que ·no me amas·
mis oídos ,
ya recibieron bastantes bofeteadas
por tus actos, gestos, "emociones",reacciones
y displicencias exageradas si querias
que yo lo notara...
Pigmeo...
te doy toda la vida...
no quiero mis lagrimas
repitiendo ·te lo dije·
cuando vuelvas a repetir
la frase
más dura
que me ha tocado
aceptar.
Ojala vivas con tus errores
bien guardados...
pues...
no somos bienvenidos entonces
en los mismos rieles.

Aún así-por eso
aprendí---
agradezco por mis tropiezos...
aqui stoy,
no pido a luceros locos,
estoy loca,
soy una vesánica cantora
y vuestro corazón
¿qué conoce de los locos?
si jamas arriesgo más
que palabras---?

Nos vemos por la vida...
pues será en las más narcóticas
sendas de alguna que otra
galaxia extraviada,
pues si no-
no verás rastro de mi pellejo
en largos años....

.TRAS Y MÁS.

(Sin muertes ni exagerados
auxilio...
la rapsoda no está sola)

Tras patear cigarrillos
todas las noches,
.todas.
prender el encendedor mágico
varias veces_innecesario.
Farrear las suelas
golpeteando las piedras
dueñas de la tierra
pura ···
pero hoy para mañana ser mugrienta
de los que hechan y re_hechan la basura
a ella:
yogurt's a medio tomar, moribundos cigarrillos
a la mitad,
cordones sin lugar
en un zapato, papeles sin sus dulces
rellenandolos,
pedazos de plástico rostisado,
basureros botados y otros
con la mala racha:quemados...
me suena a .primer amor.
Tras llorar por la fría brisa
que congela lo poco blanquito del iris,
-su brillo resplandeciente-
someto a mis muslos sentir crecer
el poco músculo,
en la pregunta extraña de algunos:
¿y andas montada?
pues coño... ¿no me ve?
y es que no solo ando montada sobre ruedas
que conmigo ruedan sobre
estas peregrinas veredas,
monto mi caletre en su tejado
arañado_ re-gado y aguachado_
con rimas que ni se asoma su re-ojo
en creer que invento_
¿Invento?
no, emanan_florecen
como aquellas florecillas
demasiado pequeñas para el
primer ojo humano.
Tras mirar hacia adelante-
las miradas demasiado centradas
me confunden,
me nublan la vista_
y luego, cielo
de nuevo
casi redundante,
vuelvo a caer o elevo el don
a tus nubes, a tus nublados caminos,
a un horizonte infinito,
porfavor, no -no como caballo empecinado
a cerrar carreras:
abierto los ojos, como si se fuese a acabar el mundo
para mirarlo todo, tocarlo todo, sentirlo todo
y tropezar con todo.
Tras frenar mis lluvias de plectros un momento,
mirar hacia atras
las vías endurecidas, derramado el vericueto
pareciese de rojas cenizas,
las manos de ajenos soltandose a
insultos apotiósicos,
miradas directas e indirectas
casi pronunciando el garabato,
queriendote decir
como se divulga tu fama
mal hablada-
emociones que creías
,volaban,
farreadas en el suelo-martilladas
por los puños insólitos
de los que se embriagan a diario
con la marihuana_
emociones enterradas
y entre cortezas terrenales
comentan por qué la matanza...
me suena a .primer amor.--
más lágrimas que ·uf·
parecen charcos inmensos
no alcanza con la guincha
una medida,
profundas y vacías...
repletos de ellas_sombras y vacíos;
los árboles en otoño durante años
y barbas,
largas de ellas _extensas
sin dejarse afeitar,...
rastas y motas colgandoles hasta el ano,
naturaleza marchita y más que podrida..
tropiezos de mis huellas encadenados,
uno tras otro:
¿será eso tan malo?
Tras vislumbrar mis patas
en qué estado poco mal heridos
se apoyan en la nueva base_
sin tiesos cementos que rijan mi sendero-
los clisos se encumbran en los techos
tejidos por mis versos,
ahí van, sin enroscarse los hombros,
derechos , los brazos en signo de alas_
hay faroles que alumbran como si quisiesen
ser soleadas madrugadas,
empinadas luces anaranjadas
tambien parecen impresionantes atardeceres---
Uf, tras eso y mucho mas,
tras las locas miradas envidiosas
de almas
cabisbajas de encontrarse con su destino
inalcanzable,
no entienden,
no piensan ni crujen
que todos
sudamos en distintos aspectos,
fallecemos en distintos andurrriales,
y perecemos de hambre
por otros en entrega de sus
emociones falsas;
y besos de esos amargos que
se impregnan en la lengua puntiagudos
besos de esos que se devuelven
como vómito asfixiante
por su mala educación y actuación...
besos aquellos que abofetean las mejillas
para volverlas más sueltas-
-incomodos- perforan la boca
para colarse hacia adentro...
me sabe a .primer amor.
Tras eso y lo demás,
en cerros vislumbrando sola y solo
el mundano sobreviviente aún
de encierros -torturas sin pretextos,
en cerros enrejados
para hacerlos más "bellos"
charlas con las lunas mas adonias
y las estrellas más liliputienses
desde mi alcance,
.el mundo callo su gran hocico
un segundo.
el oido se hizo frágil
y el viento sopló
sin cuidado
elegías que hoy
me tienen como guerrillera
en puño y puta letra desgarrada
de mi alma,
y otras...
como guerrillera
en búsqueda
de los pocos humanos,
en firme entendimiento
que hay lunaticos que cabalgan
porque no les queda otra,
pero otros locos
que lo son
desde el nacimiento
de sus partes,
un ADN colapsando
en nervios poéticos,
firme entendiendo
que otros no tienen
la pisca idea
de lo que significa
amor y se excusan
hiriendo y masacrando
el que entrega sin temor.

·humanos·

(Dedicado a mi .primer amor.
extraño_mal agradecido_garabatero
ante las lenguas de los poetas_
insensible_manipulador_ilusionador_
falso_mesquino_·maldito·(aunque no queria decirlo)
maldito por el infierno
en el que cocina sus propios fundamentos_
excusado_
y lo peor: SorDo.)

Avemus Rincones Grandes Poetas.

Poeta

Se aburrieron… el poeta confuso,
estamos en guerra piensa-
todos contra todos

y yo contra nadie.
Se aburren,

nadie les he suficiente en sus vidas
ni tampoco la propia.

El poeta desconcertado, no opina, no dice,
no habla, silencioso en su voz,
calladito se queda bajo la mesa, arrugada-trizada,
hasta que otro venga a su lado, sentado-calladito.
El poeta, sumergido en las letras:
la pena y la nostalgia lo obligan a darse la vuelta,
con un gorro medio caído,
escondiendo la mirada, concentrado que en su lápiz
la tinta no agote sudor,
que sea dulce en su negro color
que nadie la discrimine por ser ella
tan imperfecta.
Y el poeta con sus manos y dedos alargados,
escondidas bajo papeles, fieles hojas blancas
y escritas,
llenas de todo lo que no encontramos
en cualquier corazón-
corazones regados por todos lados
pronuncian sus labios,
regados por encima de la belleza,
regados, envueltos y sacudidos
por sus dueños.
Tontos, les aburre el poeta:
Recita, poeta, recita-
hasta incluso por debajode tu tumba.