¡RECITAL DE POESÍA!

L

U

N

E

S

02-ABRIL

RECITAL DE POESÍA MUSICALIZADA

"Almas poéticas vestidas de música"

Padre Mariano #156

(Metro Pedro de Valdivia, una calle más

abajo de La Constitución)

Con la participaión de potas y músicos

jóvenes y adultos

que se esmeran por difundir la poesía

un poquito más a los oídos de todos.

El Recital se presentará

DESDE LAS

19.30 A LAS 21.30 HRS.

.ENTRADA LIBERADA.

Benedetti, y yo, el Lápiz.

INFORME SOBRE CARICIAS



1
La caricia es un lenguaje
si tus caricias me hablan
no quisiera que se callen
2
La caricia no es la copia
de otra caricia lejana
es una nueva versión
casi siempre mejorada
3

Es la fiesta de la piel
la caricia mientras dura
y cuando se aleja deja
sin amparo a la lujuria
4
Las caricias de los sueños
que son prodigio y encanto
adolecen de un defecto
no tiene tacto
5
Como aventura y enigma
la caricia empieza antes
de convertirse en caricia
6
Es claro que lo mejor
no es la caricia en sí misma
sino su continuación (Mario Benedetti)






----->No Te InvenTes<------


Ese suelo que sostenía fijas nuestras dos espinas.

No quiero escucharte ni oirte pensar
que ya no tienes tiempo de dar la cara a
la brisa
y oxigenar tus pulmones por que si,
que ya no tienes tiempo
de calcular cuantos pasos dan los mios
junto a los vuestros,
que ya no tienes tiempo
de calcar tu espalda al árbol
y charles de la nada y de todo
lo que la vida contiene,
que ya no tienes tiempo
de cojer la mochila
y sorpresivo cojerme en brazos
a caminar solos para acompañar
a las carreteras solas,
que ya no tienes tiempo de sentir el delirio
de leer la letra interesante expresada en poesía-
no pidas gritar que te envuelve el cansancio-
duda-duda-
y los párpados se te derriten sobre tus ojuelos
esa es tu artillería contra lo que se piensa,
poeta enamorado que habla sin lógica
por tratarse de amor,
recuerda y aniquila el pensamiento confuso,sobresaldado-
en dos palabras o un verso-discuto ,aclaro, toco
el instrumento ,·mi voz,·
con tu flojera no eliminarás mi lucha lírica
que tu iris no omita letra
sobre mis poemas,
que como humano sientas, atines, sepas, leas que se escribe
tanto en tu nombre como tanto más de todo-
contemplando el universo,,,,
¡que ya no tienes tiempo de sentir al río sureño
como acaricia y remoja tu cuerpo!-
No quiero oirte el pensamiento de mejor lo imaginas-
---que todo aquello que quimerices
bastara para hacerte sentir que nada de lo que inventas
te produce lo mismo
que si de verdad lo hueles lo roza, lo ves,
y que ni aquel árbol te hará sentir cómodo
ya que imaginas,
el árbol inventado servirá para
crear odios secos.
pienso luego insisto -
hago inventario
de tu alegre pálpito de tus ilusiones....
mas bien crea el músculo
que hace a un lado al tiempo que te limita,
mas bien crea un alarido
para apedrear la mano tembleque que te ayude,
a tu testimonio quedan mis labios ruborizados,
quedan mis dientes blandos
para morder la carne de vuestro bezo
y amarrarlos a los mios,
queda mi lengua que no es discurso , ni reclamo ni un retiro lo dicho-
y mi garganta en silencio sin rencor forjado
ni palabras azotadas por las venas
pues ya he hechado todo afuera.

Amor vesánico,
creiste alguna vez que no hablaría,
pues hablaba solo con estar,
estaba mal,
siempre respingada
en todos las señales y signos,
golpeando cada pared incrustada en mi frente.
Amor ,
entendi que no existe esponja para lavar los errores,
y que luego de hecharles copas y copas de vino
y ponerlos al sol para secarlos
no se borraría lo escrito ya con el mismo
puño de carbón y tintero
del destino;
pero que si inventas el camino de tu senda,
faltaría la lengua de mi voz,
la tinta de mis dedos
el árbol quien te apoye el dolor,
la terneza de un beso carnal tal vez-
y aunque sea impetuosa y desgarradora,
vale la pena
caminarla
sin puentes que te inventes
para llegar lo más luego a tocar el cielo...
pues llegaras
y faltarán sus aves manteniendo el vuelo en silencio.

--Quiero que sepas, que cuentas conmigo,
y no son números--

¡Uff, aYYY, uuHuhH!

uf....

si es como si hubieses estado así mismo,

ahi sentado frente mi cuerpo con tu guitarrita infaltable.

uf,

si me levantaba sentia que me enfermaba

solo el momento de tener que imaginarte todo el tiempo

en un lugar en que pudimos fijar los clisos en antiguas

calles rotosas asi de rotosas como mi tez,

caia a pedazos por la falta de sueño,

por la noche que pase en vela discutiendo al

lado de quien cree que puede tener las cosas

en su mano maltratando el respeto hacia otros.

uff y uyyy

cuantas lisas y rocosas aceras empinadas...

ufff y ayy

muchas lineas luego contando para lo antes

llegar a donde sabía encontraria tu figura

y la poeta no tendría mas que imaginarla.

Y sabes? tenía más que animados los pensamientos,

revoltosos se pasaban por mi paladar sin dar

con la voz y comunicar el poema,

pero por dentro era todo un vozarrón exclamando amor-

sabes?

si las personas no tuviesemos recuerdos ,

nada se conectaría,

ni amaríamos,

ni extrañaríamos,

no valoraríamos ni cosas ni sensaciones,

estaríamos perdidos,desalojados,

pateando la piedra porque si,

y es que no recordaríamos

por qué rabia la pateamos...

Y sabes?

si quieres penetrar mis cabellos,

unirte al corto circuito neuronal de aquel dia

que vagaba impotente no poder correr a tus brazos,

te cuento.:

1

2

5

11

cuantos escalofríos me abrigaban el pellejo,

cuantas lágrimas bajaban intranquilas

por el largo tubo de mi cuello

sabiendo que no eras tu el que se encontraba

a mi lado

tratando de dibujar la sonrisa,

provocando cuánto lío en mi corazoncito,

cuantas muecas sonrojadas por recordar

que fuiste tu y sos vos a quien jamas

a nadie amare de tal forma,

alocada, y grosera-

a quien jamas regalare praderas de poemas

y billones de ellas naciendo desde mis bolsillos...

Sabes?

hoy,

puedo sentirte en mis arterias,

hoy,

puedo sentirte como te sambulles en la letra

y poeta.musico

que bueno que hoy lo sientes

y no anteriormente

es que no prefiero a un poeta

que lleve años sabiendolo y sintiendose superior

pues tu- así

inocente recien captando el tono que dan tus pasos

en la noche

en silencio,

lentito,

tierno, mister duendeciyo

que arropa mis rimas,

y así les canta para darles sueño junto a los suyos,

se coloca en popa

y sin tormentas

grito:

¡no hay vida más bella que esta

que lleve el mismo compás de tu compañia,

que no hay angosotso rios que

nos aprieten los cuerpos

y podamos decir

ya no podemos hacer nada...!

y sabes?

sabes que te quiero y que no hayaras a quien te ame

asi de grotesco y vesanicamente,

y que no hayare a quien regalarle

lo que llevo dentro entregandolo

asi como asi

a ti te lo he entregado cada segundo y ni mas digo,

años, y seguiran pasando.

I' te amo a ti. uff, ayyy, uuh!

.Vida,

virectrices,

rayos

todo lo que siento va

bordando nuestros cuerpos.

¡ANOMALÍAS!

Como explico esta anomalia,
me arrepiento de tanto haber deseado
hacerme feliz escribiendo en un rincon
en plena oscuridad
forzando los ojuelos a respirar la poca luz de su iris.
Que distinto el paisaje,
ha cambiado tanto desde que pensaba que lo que hoy esta muerto
estaba vivo,
los sueños se desvanecen
si dejo de respirar un momento
y paro y me plasmo
en la letra tranquila
que mira mi tinta,
muestra felicidad como si mi rima
le quitara la angustia que apunto a su silueta
sin derramos ni manchas
se maneja perfecta---imperfecta
en su estado que es mi lira.

Dos teclas, o cuatro de ellas
necesitaba para darle armonia a la vida
no solo propia- ajena, impropia,
distanciadas las gentes a mi alrededor
pude darle tonos mas altos y
no tan bajos como con los escritos en
cartas y papeles embarrados de comida seca,
un gran instrumento mi voz darle sonido
y melodia a la rima ensayada durante meses,
años y tal vez quizas
creo mas
vidas pasadas.

El espesor de un vaso relleno de alcohol,
apresura los latidos del corazon,
insentiva a la lengua sentir el sabor amargo
pero sabroso de tal ron
con cola
y deja la cola de mi cigarrillo encendido
sin percibir mis dedos que lo expongo
al aire a que solo dance.
Ceniza que cuelga hacia
el cenicero que es el suelo,
solo dos o 4 teclas necesito
para pronunciar el plectro
que rebalsa mi garganta
de desaforadas frases poéticas en este planeta,
quedan como cola de un cigarrillo extinguido y abandonado
en su suspiro al ser el oído muy duro para entenderlo
y muy dificil sentar el culo para escucharlo.
Dos saltos y acomodé el pecho en el numero cuatro,
cojo y cabisbajo,
notó la sorpresa de mi llanto expulsado
con escupos de saliva
amarillenta y casi verdosa,
exprimiendo como limón
el dolor del
temor tembloroso en la aceptación
del ser visto desde adentro como
la falla desde el progenitor
y luego desde afuera,
sin saber realmente_ que es lo que camina con dos piernas y un par de brazos
forrados en cicatrices y experiencias,
creencias que no calzan con las otras demas,
se vacía de a sorbos cortisimos el vaso aceitoso
pareciese por el ron añejo
como los dedos que escriben sobre piano viejo
a ver
¡a ver!
sonará más bella la tonada,
a ver!
a ver
con el recito en los cuerpos labiales
de mi tez no en bajito
sino en altas matices se deje la censura
y se de tilde a mis sonetos junto
a la música que ambas
son mis musas.

*QUisiera despertar fuera de este lugar...
que el concierto destroce las millones de fronteras
que nos limitan,
y escriba recitando sobre tus nubes despejadas-noche-
y no necesite más de un lápiz que poco dura
y una hoja en que
el poco espacio le abarca..*

·De esqueleto a humano·

De humano a esqueleto,
así comienza una historia
de un ente ¡obligado!
a soportar el intoxicable respiro de cada día
¡de su vida!
Telilla delgada que abrigaba apenas
los delgados palitos chinos,
la masa blanca en inagotable proceso mental
en intranquilo e hiperquinético pensamiento
se quejaba de un dolor de sesos,
se quejaba de una calle construída en ellos
de versos, rimas, recitos callados
para sí mismo, un cuerpo y sentido,
un cuerpo ligado a emociones que se sostenían
sobre mitigadas sensaciones
derivadas a la prosa
enseñado por sí mismo a tener de padre al cielo
y el instinto, ¡y de amigos sus escritos!
aplasó sonrisas y llevo un paso de esclavo
musitando¡-murmujeando-!
hacia sus coágulados órganos la necesidad
de ¡gritarlo!
Las gente's, miraban al estorbo,
·cosa rara·
·cosa extraña·
·cosa poca-o poca cosa·
los respiros de aquellos que debieron ser apoyo,
convertidos en un humo
de cigarrillo, así de ostigante y pegajoso,
criticosos por el espíritu que plasmaba ya sus pasos
en la nada,
¡perdido en algun lugar de éste mundo!
y con incontables aullidos a la noche
al no entender nada....
perdido, desorientado,
¿¡por qué?!
no cabían sus huellas sobre el asfalto...
y venían apresuradas las ajenas lágrimas
que éste perneaba en los huecos de sus ojos,
y se culpaba más por aquello,
¡cayó como flecha clavándose derechamente perfecta
en el polvo humedecido!,
desvio en el cerebro,
el bardo angustiado por no ser entendido
ni amado por tal como era,
o quizás una mano obtuviese
tras sus tropiezos y no mal visto,
como ogro y puerco, y en riña continua
de que lo quisieran así
como tal,
¡que es que no eligió este mundo ni ustedes tampoco!
¡que es que algunos no sabemos
en donde debemos achuntarle para
crear una línea fija en el camino,
como otros no supieron como ser padres!
Esta es la historia de un humano convertido en esqueleto,
en pedazos cayeron los delgados tejidos
que lo envolvían,
por temerle al mundo
y lo que le cubría,
por mirar más allá
quizás de lo que debía
y darse cuenta
de matanzas continúas
entre unos contra otros,
por mirar hacia arriba
y sentirse desprotegido de todo y de todos,
y alrededor no más que
buenos actores
fingiendo amor-
y tal vez,
no sufrió pobrezas de dinero
y tuvo techo,
y quizás sufrió porque tuvo
eso
y no lo importante.
Encerrado en un closet
desde que era un ínfimo punto,
y así quedaba los años que seguían pasando_
encerrado luego en un dormitorio,
y escapaba por la ventana_
encontrandose más consigo mismo
cuando vagaba por las praderas inexistentes
de santiago,
encerrado en una casa vacía_
así muriendo por dentro,
luchando por emociones
que sentía verdaderas
y que mántenía vivo al corazón
¡latiendo a full!
sin querer percatar
que nadie lo amaría de la misma forma-
y que sería golpeado a puño seco,
y que sería atado al suelo sin descaro
y que sería el alimento de la furia
contenida de otro....
Y así, se teje una historia,
de un cuerpo llevando en si
una carga pesada de emociones revueltas,
una carga que no pesaría
si la vida se le hubiese hecho más fácil,
una carga por cada maratón corrida y sufrida
solitariamente,
una carga de costumbres acostumbradas
y valga la redundancia
por cada lágrima derramada
por otros, y el maltrato porque solo el cuerpo esquelatizado
tropezaba, ¡porque estaba perdido maldicion!
y la masa esperando que uno nazca y entendienda como una máquina
la vida...

Adolorido de piernas levanto el débil
cuerpo
y lo quemó,
pulverizado,
quedó hecho huesos,
aunque las rimas jugaban entre su hueco cerebro,
en medio desierto
en media vereda,
en media multitud
alguien tuvo el valor
de darle pellejo,
el saco de palos,
tuvo la osadía de volver a este mundillo,
un poco demente y cuerdo,
alegre y más que conciente,
fuerte y de hombros derechos,
maduro y exigente,
¡no caerán más muros frente a mis ojos!
con creencias aprendidas en la senda pateada,
son los maestros la poesía y la escencia de su alma-
recita todo aquello
que se le obligo
callar,
¡recita en alto y sin preámbulos!
de lo que son y no son los demás,
tal así,
como fueron esos otros-
pero
con sutileza e interes de estrechar
no una manga floja,
¡brazos,
piernas,
espina,
lengua,
ojos,
pestañas,
oídos,
dedos,
manos,
ropa,
cabello y pendejos,
por los que lo piden y lo dicen
y no.
Más resaltando que ¡mira los tropiezos!
como caen y se levantan
porque eso hacen,
en ti, en mi, en ellos, en ella, en aquel, en el,
en todos,
y mira como lo ocultan,
bajo alfombras nuevas
que le compran al vendedor ambulante
a diario,
se excusan y grita el poeta
por dentro y por fuera,
¡que feo!
que cobardía la de ustedes
no verse y decir ¡sí, somos humanos e imperfectos!
pero es que solo lo hacen
cuando han hecho algo malo....
que valentía la mía
enfrentarme a vuestros errores
y refregarles que existen y están
y se quedan si no los ocultan-
y tal vez que estupidez mi pensamiento
que quizas un día
con verdadero amor
puedan decirse:
·te acepto·
y expongan sus manos,
cuerpos,
oídos y lenguas
a quien se sienta
-pequeño-
como aquel humano convertido
en esqueleto
y valeroso
en volver y contarlo.

¿Utopía?

Saltando entre granos,

como si fuese un pez en busca

de sus lagunas, oasis a lo menos y más,

el sol caluroso impacta mi pellejo...

como insecto me quemo y quemas.

Me enfermo,

¿puedes sentar el culo

y sentirlo tu mismo?

que es problema de mis órganos

como soportan el latigazo

de los rayos,

que es problema de mi caletre

como procesa

lo que dicen y repiten las personas

sin hacer reversa

un poco,

mis manos alzo

es que tengo los sesos hirviendo

y el corazón con fiebre de trovas,

y es que no podría explicartelo!

poetas, algunos estan un poco

fatigados,

angustiados de tanto intentarlo-

no gasto mas suelas ni escupo

escupido al suelo

por la ira que desatan al no

prestar ¡oídos!

El cuerpo,

con los brazos alzados,

en señal de alas,

pero molesta la aleta,

molesta en la espalda!

y me hace ver gorda!

no hay palabra que pueda aliviar,

no hay lágrima desde tu mejilla

que pueda tardar el llanto convulsivo de la niña,

no hay rezos ni plegarias

que hagas

que alejen la confusión de la barda,

estan las dudas punzandome en los ojos!

y sabes?

a veces quisiera no ver nada,

a veces quisiera regalar el don,

a veces un poco

quisiera salir corriendo hacia donde

no haya un donde

.la poeta.

¿lo entiendes?

pero en pleno desierto

debe haber una razon

para seguir nadando

en busca de labios gigantes

que digan

haz llegado a océanos y a arrecifes

en que eres libre

estan los dedos alzados

tratando de tocar las estrellas,

el unico punto brillante que da consuelo

y es amante de versos

que tejidos de rimas

no hacen buena dupla

si

hay quienes

desean verme ¡MUERTA!

y otros desean que la nada me abrigue,

y tu,

deseas y ries a carcajadas inmensas

por los tropiezos y zapatos cojos que lleva

en los bolsillos como recuerdos

.la cantora.

No existe consuelo desde los extraños,

no existe ternura

que dure por lo menos semanas,

no existe la letra ajena

apañando las propias,

¡no! existe

la mano alzada junto a esta

en signo,

¡aqui estoy y no me muevo!

No hay pena y tristeza peor que esta,

y es que las plazas y sus juegos

saben mas de mi,

que todos los demas....

y es que si se decide a hablar y a cantar

sobre el sudor de su lengua,

habrá mas que duos

riendo sin verguenzas...

como hoy, la tuya...

Y es que no hay peor apreton de pecho

por la razon de que

en realidad

sí que llegamos solos a este mundo

y en el

lo estamos...

Ok,

tal vez un poco pesimista y extremista,

pero puedes entenderlo,

cree que todo puede funcionar

si se hace una buena funcion,

pero la enfermiza y lunatica poetiza,

ha vuelto su confianza a la luna,

es ella la mas fiel

pues jamas la veras darte la espalda

ante tus aguas

que recorren a prisa o lento

los huecos de tu rostro,

porque no tiene,

porque ni le falta,

porque es ella la mejor ayuda,

siempre ilumina.

¿lo entiendes?

Arruga el concreto por la impotencia,

abraza los árboles pensando

¡oh, un ser humano!

y oh!, que tontera,

pero se siente más vivo

que cualquier ser aqui parado y tan matemático...

y es que

tambien

sienta el culo fuera

de los hogares

y fuma el toxico cigarrillo

fuera y llora,

fuera y ¡se desahoga!

y es que

si solos estamos aqui,

debemos saber

como irnos tambien

solos de donde vivimos.

Solos...

SOla...

POeta,

Músico, cuenta un cuento

escribe una rima

y dime:

cuantos tantos te han ofrecido hombro

para que llores?

¡Que asqueroso y enfermizo el mundo!

Trancado!

¡Ostigado!

¿o no es el mundo?

¿son los seres que viven en el?

¡hasta los animales son mas vivos!

tus labios musico se mueven

y duele lo que entonan

mis errores

no son los horribles!

¡mis errores

no se excusan,

pero tuvieron sus razones!

¡Que les parta un rayo a todos los que no han tropezado

con alguna roka!

¡PORFAVOR!!!!!!!

sHHH,

vete de aqui,

músico,

vete de aqui,

a los desiertos tal vez nunca les des honores

y los cuervos seguiran en su pensamiento

que será este plectro con pies

su vermut,

los mapas sobre mesas que vuelan

las cartas antiguamente escritas de amor

formando danzas africanas,

y tu voz

lejos de este invento o mundo

utópico.

¿POesía? -Captas-

¿Qué es poesía?
-Lo que veo.
¿Que ves?
-Imagenes por doquier!
Pero está todo pintado de negro.
-Es que la tinta ha caído sobre
el mantel de la vida.
¿Qué percibes?
-Sentimientos, emociones
que me erizan los pelos.
¿Cómo aquellos pueden levantarse a aplaudir
y luego puedes aquello escribirlo?
-No lo sé.
¿Cómo no?
- Como que no lo sé. Cómo que se aprieta mi intestino,
como que todo es desesperado por querer salir,
como que la imagen que se me presenta,
está ahí, latiendo,
esperando que algun ser vivo o muerto
le ofresca plantarle un monumento en su nombre,
como que quiere que todos sepan que exista, o solo uno,
eso,
es solo uno,
quien le de el privilegio
de ser admirado, tocado, en silencio.
¿Tan fino debo tener el oído?
-Es lo mismo que con tu guitarra,
allá va, le acaricias las cuerdas con tus dedos,
impetuosos a veces, la cojes y le das el sublime
de sentirse ella-música,
poesía tambien es ella,
un sonido cortando límites del viento,
una vibracion en protesta y temblando el suelo,
crea la euforia de la gente,
como la poesía escrita y recitada,
acaricia sus almas más pasivamente...
Estoy colapsando en preguntas.
-Yo también.
¿Cómo, si es como si pudieras dar respuesta a todo lo que ves?
-Puedo solo responder a veces, apenas lo que siento,
veo, capto a traves de una imagen, de tu mirada dislocada a mis frases,
en dudas que te abrigan los sesos.
¿Y te sirve de algo?
-Para vivir, para sobrevivir, es casi alimento,
es casi las alas de mis brazos,
la droga para la mente,
la mariposa en el estómago,
la voz de un mudo,
·la palabra justa y exacta e imperfecta
de los que luchan todos los dias por callarla·,
a veces un salida,
a veces un miedo....
para mi y para todos,
a veces asquerosa,
y a veces querida,
una fiebre que sabe a fresas,
no podría quizas explicarlo-sientelo.
¿Me ayudas?
-Sienta el culo en la acera,
quedate en silencio, y que la noche te abrigue
con sus extensos universos,
como la musica de Pink Floyd-
Rogers Water en voz y mis letras le acompañan
.calladita. te acomoda casi tu testa en la almohada,
relajate sin quedarte dormido,
y el show comienza,
todo lo que te rodea -tiene sentido y no,
ves que todo tiene labios,
sin escuchar palabras,
escuchas más que eso...
las palabras son solo un medio
y lo expresas.

.a.
-m-

-C-o-R-T-i-T-o-

No me importara irme de juerga un día,

un dia y varios

llamados 13 martes,

o así dado vuelta_

no me importara jugar a que tengo vocación

de mártir,

"malgastar el tiempo y energía

en tonterías y niñerías"

saltar sobre las miles de posas

embarrosas

de la calle.

No me importaría,

¡no, no me importaría!

correr los kilómetros faltantes

sin que sobren,

y perderme-

¡no importa hacia donde me dirija!

hay caminos que no tienen salida,

hoy y mañana,

no me importara jugar

a que no sé

donde estoy....

y reirme de ello.

Que , que no pierdes las responsabilidades,

ya las recibiste cuando naciste

con solo dar el respiro primero,

¡obligado!

que debes vivir en este mundo

como todos!!!

¡trabajo y sufres,!

¡trabajo y sudas!

hoy y mañana no me molestara

jugar

a que tengo 5 años

y trabajaré

con la misma sonrisa

que cuando jugaba sin cesar

a saltar sobre el numero 4

sin caerme por sujetar

el tobillo en la pata coja...

No me importara,

sujetar el palito de nuevo

y la bolsa que no lleva mas que peluches,

no me importara

reir a carcajadas

o a patalear

si siento patadas,

no me importara si las ·gente's·

se averguenzan por ver a otros

expresandose en doble y triple sentido,

expresandose a corcho,

que es que me importara

si debo seguir expresandome fuera

en una calle

con un pucho devorandome el pulmon,

arrugando el cemento,

por la impotencia que nace

no poder ser uno mismo

en un mundo que uno siquiera eligio.

¿Te importara si me vuelvo pequeña

para mas adelante,

ser mas grande?

Te quiero Mucho.

----->y cortito, corTiTo son mis carácteres.... no quiero ostigar a la garganta, ni alargar oraciones

que no resuelven nunca sus ataos, cortito, corTiTo, simple, digo-pocos son capaces de soportar a los que luchan por seguir siendo niños aunque el pubico vello se asoma hasta por si acaso_cortito,no apretado sino relajado, no rompes mis labios y sigo en recito continuo<---

Desde Fotografos, nace el poetico y apenado VerSo.

Aglomerados cuerpos encima -
conjunto de oraciones repetivas
y promesas produciendo nauseas
por no haber llegado a la hora.

Vigas tambaleantes -
escaleras de cemento, rasguñadas_
cadenas que sujetan sus palos,
colgantes: desligadas...

Empinados caminos rayados-
todos con un símbolo, caracter envuelto en
mucho más que polvo
y gas arsénico, de los que hace años
han pasado por aqui...
dislocados caminos de rayones sin siquiera
den con un dibujo-
palabras sobrevolando en la ceniza esparcida a propósito,
a sin quererlo, a despistes, a abandonos, a displicencias,
a iras, a enojos, a gritos y a llantos.

Dislocados rieles, se cruzan unos encima de otros_
de nuevo se tropiezan con sus mismas maderas
rotas
que las a-traviesan,
que las conmueven percibiendo alguna vez
no estar solos_ tirados asi como asi a la nada,
rieles desbaratados,
irrompibles y poco admirados,
sirven para transitar a las gentes
y a los vagabundos
como guias que cumplen o no destinos.

Desde zapatos inmóviles
en la arena,
de horizonte el cielo,
han sido abandonados
para colocar a unos nuevos
en otras tierras-
en que el idioma
es profanado y jodido,
desde suelas rotas,
y hoyudas
abandonado los hilos que poco
afirman ya el cuero,
el pellejo
desprendido,
nuevos poros
respiran en otro cuerpo...
desde ¡zapatos!
dejados en altares dibujados,
riñe el fotógrafo
y se larga,
¡se larga!
donde ni las lunas
podrán susurrar
sobre la existencia.

Inmoviles focos,
torcitos hacia abajo_
desanimados sin sueño que les rinda
de noche-
enceguer a los ojos
que vislumbran los puntos destellantes,
ciegos,
vuelven con sus perros.
¡Inmóviles focos!
uno torcido y roto,
destrozado por algun rebelde
impotente de romper algo....
desprendido de la razón,
colgando y pegajoso balancea
sobre de un lado a otro
dentro del mundo...

Muebles, ¡inmóviles!
sin vida, fuertes,
débiles, con la solucion para los humanos,
o sin ella_
estorbo...
callado,
shhh.....
hueco.

Luceros y luneta,
estáticos, punzantes como luz,
entran por la nariz
y luego el oído,
respiros y ruidos......
sonido, música, golpes, avisos,
alertas,
letreros, un taco
no, que no se come_
se traga y en silencio
baje calladito por la garganta
y se quede como bola molestosa,
como bola de acero
y sensacion de pildora que nunca baja,
se instala y te ahoga.

Palabras escritas,
desde un escritor,
desde un músico,
desde un canta-autor,
desde una fotografa,
desde un pintor,
desde un corredor,
desde
desde...
desde una bi·linwue,
desde un lápiz inspiradondose solo,
desde unos dedos empecinados,
arrugando árboles
desde una barda, poeta, vesánica, ¡lunática!
y gracias,
desde una techadora
que arregla techos mal tejidos
de versos....


Tropas de disculpas en los labios,
encaminadas bien predestinadas_
y con el culo bien preparado
por la patada en las nalgas...
¡tropas! en sus bolsillos
re-pletas y cascadas de trovas
que no serviran para nada
en el tímpano ajeno................

El agua, escurriendose
por la baldosa,
sedosa por el barro desparramado,
escurridiza entre las rocas
de las bocas,
se alimentan del sangrado
y goteo interminable
entre los huecos de los ojos-
¡ojos que no ven!
-corazon que fayece-
fuera de represa,
se escabulle por los largos
y cortos cabellos
de la mente,
cajoneado el recuerdo...
envuelto en papeles negros
por el luto y duelo,
y en rodeos entre toreros
se da velo al toro
antes del juego.

Nuevas máscaras,
viejos pueblos
conmemorandolas_
nuevos tiempos,
viejas cuchicheando los
antiguos cahuines_
¡nuevas estrellas!
y astronomos recordando
las supernovas

y la rima en súplica pregunta
¡quien y donde la saca
del mundo en puntillas!
y el verso deprimido y reprimido grita
con interrogantes
¡desde que cerro o risco
podre recitar en voz alta!
y la barda afixiada y enamorada,
con subliminales exclamaciones
bajito pronuncia-->
en qué océano
los peces jugaran entre mis piernas
¡soltandome la carcajada
rimada!
y el fotógrafo
captando la metáfora...

No Des DueLo Si No Lloras·

No llores la muerte si no me quieres.

¿Alo?

El cigarrillo no se desprende de mis labios,

pegado como cera, como asi mi mano no quiere aceptar

ver como sueltas tu la mia

y el polvo levantado son nuestros semblantes-

que con el aire juntas se desvanecen, con

poco sol iluminando la caratula de la vida que hoy solo

y para siempre

es un enlace de ADN.

Juegos, plazas,

el niño jugando a la pelota y esa es su vida,

que la lancen y él solo tratar de achuntarle

y así esta,la rima

como niña intentando achuntarle

al camino donde en el mundo tan pequeño

nos volveremos a juntar sin que en ambas piezas

esta vez los pétalos no esten rociados de sangre.

Y así,

como el polvo que intoxita al volar

lo que respiro se han condensado los corazones

nuestras ilusiones aparecidas en la imagen de una hermana

columpiando al conejo disfrazado

o al revés.

Juegos, plazas, faltas ortográficas

sobre mis faldas,

más la ira revelándote el iris

cuando me miras,

cuando tu lloras, finalmente mi alma se aleja-

impotente mis palmas no acurrucar esa lágrima

en mis líneas--

cuando tu gritas, tu voz temblando,

sé lo solitaria que estas y grita tu garganta

al sentirlo tras años, y tras y mas...

¿alo?

y finalmente entre arbustos y plaza

el ocaso dandome en la cara

los detalles desastrosos de tu grito

entonado a bulla,

me desprenden de ti-hermana.-un fin-

Y sobre arena escribiría sobre el daño

de estos años, para luego borrarlo

y así de fácil sería dejarlo atrás y olvidado.

No llores la muerte si no me quieres.

No estoy rota, no me reembolses

en negras bolsas basurales

y me botes con los restos_

aun sigo aqui,

parada y despierta en esta calle

y rieles solitarios, empedreados y sucios..

ninguno de los dos corazones respira

si estan juntos

¿alo?

todo en rojo los semáforos coagulandose

en disco pare

¡en alerta de paros, sin protestas!

Y finalmente recuerdo

tus dedos empecinados en dar un click,

y recuerdo cuanto quieres dar lujo y belleza a las partes

de humanos y paisajes- congelar los recuerdos,

y recuerdo que te gusta bailar,

¡y recuerdo que te gusta siempre reir!

y recuerdo que no bebes,

¡y recuerdo cuanto y cuantas secas hojas te gusta pisar,

escucharlas crujir en tu absoluto silencio!

¡haz un silencio por las perdidas

pero no, si no las quieres!

¿alo?

no estoy rota.

¿alo?

y los mosquitos sin espantarlos

a mi lado, casi agradeciendo,

seguirán siendo mi compañía a falta

de la tuya

por la poeta,

poetiza de una mente pasada enfermiza,

perdida,

azotada en multiples criticas por si misma_

ha lamido los latigazos en tu espalda

¡sin que los sientas, ni te des cuenta!

¿alo?

malvada' sin quererlo...te lo puede jurar

sin siquiera piadosas mentiras por detrás

así, siente aquella barda

no poder vivir en paz

por la ausencia de la simpleza de tu voz

dirigida a este plectro

con pies.

y así de intranquilas sus alas de enfermos e hiperquineticos

mosquitos golpeteando

el viento me reflejo,

cuando oigo tu presencia a mi lado

cubriendote con capas el cuerpo

de negro-

odio porque es a ti a quien no ven-

¡hermana!

te regalo y doy fiestas alaracas

para que caigan todas las miradas

que en mi testa se sujetan a diario y a años

en ti...

Y tu gritas y tus notas me alejan a precipicios,

y grita la poeta despues de todos estos años,

aun está queriendo escapar de sí misma.

No llores si no me quieres.

¿alo?

No estoy rota.

Los rieles se endurecen más de lo que ya parecen,

algunos se alejan de otros

sin avisos

ni alarmas,

tus zapatos sucios dejas aqui en mi andurrial,

nos hemos convertido en polvo asfixiante

si nos trazamos simples y a la vez

complejos re-ojos

y ahora por ti

te alejas aun mas

a continentes donde no podre saber más de vos,

y es que

en espíritu y pellejo,

poros piden

no te separes de mi,

que la barda no puede vivir

esta vida

si tu no estas a su lado

¡la barda no sobrevive!

y así

golpeatean mis brazos contra el aire

como alas de mosquito

y las vías

oxidadas por tu partida

recojo las lágrimas que derramaste

expresando el odio contra el estorbo,

y en cajones amoldados

las guardo como recuerdo-

unico recuerdo,

aparte del más bello casi poema y verso,

una hermana columpiando a un conejo disfrazado

o tambien al revés.

Y es que no llores si no me quieres,

y es que si derramo cascadas

es porque no quiero perderte

y de alguna forma

no quise nunca hacerte el daño

que crees que hice...

que como lo explico ?

te necesito,

y siempre...

asi que dejame una mirada en la mia

que no sea un grito desesperado apretado....

pero ,

no llores la muerte al despedirte

si no me quieres

·y el niño jugara de nuevo con la pelota-

y la cantora será el rebote,

a falta de seguridad

que no se hundirá

como flecha-rápida

hasta llegar

muerta a la tierra

por tu ausencia·