Tantas hojas en blanco,
tantos lápices sin tinta,
demasiados dedos fracturados-
la ventana cerrada-
la puerta sin ganas de que se abra,
el columpio lleno de hojas
y la mente barriendolas por si sola,
escribiendo los ojos en el cielo,
soñando el corazon que puede rozar las letras,
la voz bebiendo de la convulsiva negra mancha
¡concentrada en dibujar un poema!
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